Humildad.

El día que me crea mejor que tú,
dejaré de ser yo.

Deseos.

Que nuestra vida sea un cuento,
y la magia la más burda de nuestras mentiras.

Mercadillo de Emociones.

Seguramente estos días sean especialmente especiales para muchos de nosotros, días en los que estar con nuestros seres queridos y derrochar alegría. Comeremos marisco, tomaremos vino blanco verdejo o airen proveniente de algún lugar conocido y llenaremos nuestros buches ferozmente sintiendo esa gran sensación que produce el "me he inchao", convirtiéndose en la frase más celebre que hayamos escuchado a día 8 de enero.

Y, tal vez, o seguramente, también sean días especialmente especiales para muchos otros que viven pendientes de que nos sobre algo. De que seamos capaces de compartir aunque sea sólo un juguete solidario, que aunque no se come entretiene al hambre, si es que todavía quedan fuerzas para sentirla. De que nuestros queridos ídolos del fútbol, baloncesto, música, políticos y famoseo en general, laven su conciencia y de paso la de otros tantos, realizando campañas publicitarias y actos benéficos en algún gueto o poblado en los confines de la desidia humana que los condena.

Y es que, en navidad está feo que la gente pase hambre. Pero claro, tenemos la mala costumbre de necesitar comer todos los días.

Aprendizaje - Aprendizaje.

Hace ya mucho tiempo que dejé de creer en mi capacidad como formador/educador, que me bajé del pedestal del que enseña para ser el que aprende. De ser dador de conocimiento para intentar aprehender sabiduría.

Porque todo lo importante de la vida me lo has enseñado tú, que nunca fuiste ratón de biblioteca.

La escucha.

Quien mucho habla, y poco escucha, pronto tiene poco de decir.

La vida, a veces.

Todos corriendo detrás de todos. Nadie corriendo detrás de nadie.

Antropoesía Visual.

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Sutilezas.

En la ciudad de los sesgos vivía la familia Brezos. Su llegada fue muy sonada, ya que allí todo guardaba el equilibrio de la nada. Las diferencias entre sus habitantes eran tantas que no las había. Y uno no tenía más que observar sus miradas para tomar consciencia de la vacuidad de su estancia.

Las calles. los edificios, los parques, las aceras y sus entrañas estaban formadas de materia insustancial, de humo y plumas de aves que no vuelan y árboles que renuncian a los frutos de sus ramas. Sus gentes andan pero no caminan, oyen pero no escuchan, hablan pero ni silban ni cantan.

Un día, el pequeño Gabriel preguntó a su padre.

- Papá, ¿qué les pasa?

- Pobrecitos Gabriel, nacieron adultos.

Pensamiento sistemático.

Referirse a ciertos gobiernos e instituciones del establishment como el "sistema", es hablar de un modo correcto, dado que estas organizaciones están fundadas sobre las mismas relaciones estructurales y conceptuales que una motocicleta. Están sostenidas por relaciones estructurales, incluso cuando han perdido todo propósito y significado. La gente llega a una fábrica y realiza una labor carente de significado desde las ocho hasta las cinco, sin hacerse ninguna pregunta, porque la estructura lo exige así. No hay un villano, ni un "tipo ruín" que desee que ellos lleven una existencia anodina, es sólo que la estructura, el sistema, lo exige y nadie está dispuesto a echarse al hombro la formidable tarea de cambiar la estructura por el hecho de que ésta carezca de significado.

Pero derribar una fábrica, rebelarse contra un gobierno o evitar reparar una motocicleta por el hecho de que sean sistemas, equivale más bien a atacar los efectos en lugar de la causa; y en tanto el ataque se lance tan sólo sobre los efectos, ningún cambio será posible. El verdadero sistema, el sistema real, es nuestra racionalidad misma, y si se derrumba una fábrica pero queda en pie la racionalidad que la produjo, tal racionalidad sencillamente producirá una nueva fábrica. Si una revolución destruye un gobierno sistemático pero se dejan intactos los patrones sistemáticos de pensamiento que produjeron tal gobierno. Tales patrones se repetirán en el gobierno que le suceda. Mucho se habla del sistema, pero se comprende muy poco. 

"Zen y el arte del mantenimiento de la motocicleta."

Robert M. Pirsig.

Sombras.

Cadenas invisibles tiran y nos arrastran. Más bien por el suelo.

Encuentros.

Son las doce, el sol brilla radiante en una de esas mañanas de febrero en que disfrutar de los primeros días de temperatura primaveral. Paseo mi libro por las calles buscando un banco en el que sentarme a leer en la placidez de un domingo cualquiera. Me acompañan mi sonrisa y mis gafas, ganas de estar solo y una de esas historias contada por alguien que no la vivió, y todos querríamos saborear.

Atrás quedo la noctambulidad del deseo, las copas y la música parca en aromas. Las sonrisas forzadas, las ganas de ganar y los amuletos imperfectos. Atrás quedo otra noche que no recordare, solo eso, otra noche.

Me sorprendo leyendo nuevamente, me encanta sumergirme en las historias, sus personajes, sus vivencias. A veces me imagino sus vidas mas allá de los libros, me adentro en sus temores, en sus ilusiones. Sufro, lloro y río con ellos. Los hago tan míos que los echo de menos,  y pienso en cómo será su vida no escrita.

Sonrío de nuevo y continúo leyendo, pero noto algo extraño. No tengo la misma fluidez en la lectura y me cuesta generar imágenes mentales. Algunos pensamientos se cruzan y tomo consciencia de que algo me turba. Entonces siento que alguien me esta observando y me doy cuenta que lleva haciéndolo un buen rato.

Levanto nuevamente mi mirada del libro y veo a una chica mirándome fijamente. Siento sus pupilas tatuándose en mi mirada. La fuerza de su gesto me transmite serenidad a la vez que su presencia me inquieta, me atrae. Intento disimular y seguir leyendo, pero no puedo. Un deseo irrefrenable me invita a mirar y tengo la sensación de que ella es consciente de mi estado.

Observo por encima de mis gafas mientras procuro no hacer un gesto brusco con la cabeza. No quiero que me vea, pero ya es tarde. Su sonrisa me espera cuando acabo de bajar la cabeza con torpe gesto de disimulo y me pongo tan colorado que si alguien me pusiera un termómetro se evaporaría, cristal incluido.

Entonces se levanta de su banco y se acerca lentamente hasta mi, se sienta a mi lado sonriendo mientras yo, incrédulo, no sé que decir.

La admiro. Y genialmente dice:

- Si sigues mirándome así, tendré que besarte.

Ella siempre gana. Lugares Comunes.

Inicios.

Entre todos,

acordamos no caminar si uno no caminaba, 

no hablar si uno no hablaba,

no sentir si uno no lo vivía.

Y, por extraño que parezca,

fuimos seres inertes durante horas.

Desde entonces,
ya no pudimos parar.

Reflexión.

A veces resulta complicado poder llegar a comprender la magnitud que las cosas que suceden tienen sobre tu propia persona. Llegar a observar de manera totalmente objetiva y ajena a las insuflaciones de cualquier procedencia que puedan enturbiar aquello que siento o entiendo de todo esto que se me ha presentado delante, atendiendo a todo su espectro, y sobre todo, abierto a que toda la seguridad que te han otorgado las paredes de la fortaleza mental que uno ha ido construyendo a lo largo de su vida, se venga abajo.

Tal  vez, lo más curioso de todo sea que toda esa ruptura con lo que creí o quise, me genere una sensación de liberación y fuerza mayor. Y que mi mente se abra a la existencia de otras percepciones, de otras realidades de mayor trascendencia.

Sólo una opinión.

Tal vez, después de todo, lo más bello en la vida sea sentirse limpio, saberse honesto, y disfrutar de cada una de las personas que te rodean. 

Pero esto es sólo una opinión.

Piel.

Las luces dejan al descubierto la accidentada tez del actor tantas veces honrado. Su piel es tan fiel al maquillaje y los años, como al desgaste de la imagen que respira al otro lado del espejo. Su voz, sus gestos y su sonrisa pertenecen ya más al personaje que lo habita, que a su propio aliento. 


Se mira y no se encuentra. Tantas veces sobre actuado, tantas veces ovacionado que ha olvidado quién es, y de dónde ha llegado.

Cuestión de Prioridades.

No se puede llenar un vaso 
con una botella vacía.

IDENTIDAD.

No soy mi padre,

ni mi hermano,

ni el hijo de mi madre.

Ni tu hermano,

ni mi hijo,

ni la madre de mi hijo.

No soy quien tu esperabas,

ni quien yo soñé.

Pero maravillosamente soy.

De cuando en cuando.

Ni lunático 
ni errático.


Ni extremista 
ni neutro trapecista.


Ni juego con las almas 
ni apuestan con la mía.


Sólo un poco cuerdo de cuando en cuando. 


Y eso si,
siempre ando dando saltos.

Sobre lo que buscas.

"... Todo lo que vas a ser, ya lo eres. Lo que vas a saber, ya lo sabes. Lo que vas a buscar, ya te busca, está en ti..."

Alejandro Jodorowsky.

Conflicto e Interés.

Del matiz de la verdad, bebe la mentira que se esconde.

Así, como crecen las flores.

Todas las mañanas, Rodrigo se levanta impaciente a observar su maceta. Su padre, Gabriel, le explica:

- Rodrigo, ahí dentro, entre la humedad de esa tierrecilla está la que será una bella flor. Ahora está durmiendo, pero pronto se desperezará y comenzará una armoniosa danza hacia la libertad del sol y del viento. Mientras, sólo debes procurar que no le falte agua y hablar con ella.

Cuéntale tus sueños, regálale la luz de tu sonrisa y cántale con ilusión cada mañana. Sé paciente y aprende a recibir con admiración sus colores y sus formas. No juzgues su belleza, está en sí misma, en todo lo que significa. Vive consciente de que te entrega todo y dale las gracias, porque algún día se marchitará. 

Entonces, querido hijo, habrás conocido el verdadero significado de amar.

A J.C.J.

Satisfacción.

Nada ocurre por casualidad. El que siembra, recoge.

A la carrera.

Corriendo bajo la lluvia, las luces de las farolas se unen dándole sentido y dirección a mi encuentro con la vida.

Mis piernas no dan a más, cuando una fuerza inquietante y desmesurada acelera mi paso hasta límites que yo nunca hubiera imaginado.

Cada pisada, cada zancada representa una liberación, una ruptura con lo que pensé ser. Cada metro que avanzo supone una victoria, un encuentro con el hombre que habita en mi costado.

Mi jadeo, mi aliento quedaron atrás. Siento que ya no necesito respirar, y las formas que antes configuraban mi cuerpo se desvanecen para formar un nuevo yo. Una reencarnación en mi mismo en otro estado, en otra consciencia.

Arranco mi camiseta, descalzo mis pies y dejo que la lluvia forme parte de mi cuerpo.

Allí, de pié, desnudo, con las manos apretadas y los brazos abiertos, descubro que todo forma parte de mí, y que yo soy parte de todo.

Sigo caminando.

Yo soy mi luz,
mi horizonte,
mi norte,
mi flecha amarilla.

En la azotea.

Realizo sueños por encargo,

hago compra-venta de aire y hierbabuena

pinto remolinos alargados 

y a mi lado caminan hasta piedras.

Converso con el mudo desaliento

siembro sonrisas como orejas

vuelo con el pájaro enjaulado

y admiro al loco en su vehemencia.

Sendero de alturas y rarezas

enredo de ilusiones y tristeza.

¿Somos todos los que estamos? O estamos todos los que somos.

El motor de todo cambio es la fé, la creencia en que las cosas pueden cambiar, ir a mejor. Y, que en la implicación de todos reside la fuerza para que ese cambio no sólo sea superficial.


Si no implicamos a cada uno de los estratos que componen nuestra sociedad, todo será una mera ilusión. Una nueva decepción que masticar amargamente mientras "los otros", se frotan las manos.

Maraña.

Tal vez esta sea de las veces que más complicado me resulta comenzar a escribir. Las ideas se han ido acumulando este tiempo atrás en mi cabeza. El amor, los amigos, las relaciones humanas, el dichoso trabajo, mis aficiones vs aflicciones ... Todo se acumula dejando paso a más maraña entre maraña.

Pero, no quiero que nadie que lea esto piense que estoy triste o abatido, simplemente hay momentos en los que uno empieza a reflexionar y ordena sus ideas. Ideas acertadas o no, pero propias y llenas de energía.

No entiendo la falta de solidaridad de algunas personas que me rodean, me cuesta entender que resulte tan complicado pensar aunque sea sólo una décima de segundo en el otro. Plantearte cómo vive, qué busca, qué siente y, definitivamente que puedo hacer para que se sienta mejor. Y que conste que en ningún momento pretendo decir que yo lo haga mejor, seguramente meta la pata y me inmiscuya sin permiso, pero intento dar un respiro a los demás.

Pienso que tal vez sean esas personas las que más necesitan que pensemos en ellas, intento respetarlas y hacer algún gesto por acercarme. Pero en muchos casos sólo me hacen caso para darme una patada. Tal vez necesiten darla. Tal vez no saben como hacerlo mejor. Ojalá se dejasen un poquito. Estaría encantado de poder hacer algo por ellas.

Últimamente me acuerdo mucho de algunas personas, amigos de hace tiempo y hace nada. Amigos que llevo un tiempo sin saber cómo estarán, pero sé que están. No os preocupéis. Os llamaré pronto. Os echo de menos.

Estoy pensando que la última vez que se me ocurrió hacer algo así, me refiero al hecho de hablar así de mis sentimientos, y por ende de mis agradecimientos, se me ocurrió mandárselo vía sms a quienes tenían que leerlo. Me encantó la reacción de la gente. Mi madre estuvo a punto de recibir algún que otro pésame, y eso me fascino. Pensé “¡¡joder que poco estamos acostumbrados a que nos den las gracias!!”. La gente piensa que te estás despidiendo. ¡¡Échale güebos!! ¿Y por que me voy a querer ir? Desde luego...

¿Por qué nos costará tanto exteriorizar a los demás lo que es suyo? ¿No son ellos los que nos lo hacen sentir?. Anda, anímate. Seguro que te ha venido alguien a la cabeza. No seas egoísta y regálaselo.

Ya hace tiempo ando viéndome con alguien. Alguien que me está recordando lo buenas que pueden llegar a ser las personas. Admiro profundamente su capacidad de hacer que me sienta bien. Su escucha. Su sonrisa. Y, sobre todo, su mirada. Me encanta su luz.

Bueno, tal vez suene a tópico. Pero me pregunto cuánta gente puede afirmar que es así. Que el respeto y la admiración mutua vibran. Y, que a pesar de las dificultades y los fantasmas, quieres continuar. Sin adornos ni florituras. Sólo continuar. Ojalá seáis muchos los que os sintáis así. Me encantaría que fuese así.

Si me preguntas por satisfacciones, te contaré que una de las más grandes es sentirme útil. Gracias a mi trabajo, y no sin llevarme algunos disgustos, son muchas las satisfacciones que tengo.

De un tiempo aquí he vuelto a tener mayor contacto con algunas personas a las que trato de ayudar mediante mi trabajo. Me fascina pensar en la valentía con la que se enfrentan algunas de esas personas a sus dificultades. Y esto también suena a tópico, pero es que cuanto más fácil lo tenemos más fácil queremos que sea. Y sin esfuerzo no se consigue nada. Nada de nada. Bueno, algo si consigues. Puedes llenar un camión cisterna de frustración y apatía. Pero a ver que haces con él. Es como las centrales nucleares, quedan inútiles, pero haciendo daño. Y lo peor es que los brazos de la apatía son largos, y cuando te abrazan resulta complicado liberarse.

Bueno amigos, no quiero despedirme sin agradeceros el haber leído éste tostón. Y para quien pueda estar preocupado, le diré que no busquen debajo de un puente o la basura. Mirad dentro de vosotros que es donde habito. Todavía nos queda mucho por ser y sentir.

Un abrazo.

Actualidad.

Inmanuel Kant escribe en 1795, " Hacia La Paz Perpetua". En este pequeño, pero más que interesante "librito", encontramos todo tipo de reflexiones sobre la idea final de la convivencia pacífica de todos los pueblos que habitan la tierra, basándose en un razonamiento lógico asequible para cualquiera que quiera acercarse a él.  

Como ejemplo os dejo el desarrollo de una de éstas ideas, que creo que es tan actual como si se hubiera escrito hoy. Os invito a la reflexión.

"  Ningún Estado debe inmiscuirse por la fuerza en la constitución y en el gobierno de otro"

Pues, ¿qué le daría tal derecho a ello? ¿Tal vez el escándalo que da a los súbditos de otro Estado? Pero este escándalo puede servir más bien de advertencia, al mostrar la gran desgracia que se ha atraído sobre sí un pueblo por su ilegalidad; además el mal ejemplo que una persona libre da a otra (como scandalum accepteum) no es en absoluto ninguna lesión. Sin embargo, no habría que incluir aquí el caso de un Estado que se dividiera en dos partes a consecuencia de disensiones internas, representándose cada una de ellas como un Estado particular que pretende ser el todo; que un tercer Estado prestara entonces ayuda a una de las partes no podría ser considerado como injerencia en la constitución de otro Estado (pues solo existe anarquía). Sin embargo, mientras esta lucha interna no esté decidida, la injerencia de potencias extranjeras sería una violación de los derechos de un pueblo independiente que combate una enfermedad interna; sería, incluso, un escándalo y convertiría en insegura la autonomía de todos los Estados.

Sustrato.

El tiempo encadena mi muerte a la vida. 

 Cada movimiento que hago me hace más efímero, 

más alto. 

Cada momento que comparto me hace más consciente 

de la atemporalidad de mi paso por el tuyo. 

De la semilla que germina al ritmo que la naturaleza le otorga 

sin más prisa que la roca viva y expuesta.

A sabiendas de que su erosión será sustrato de vida. 

De nueva vida que habita tras la muerte 

y crece en tus pupilas.

Acción.

La mayoría de los conflictos personales parten de la resistencia que ejercemos contra nuestra realidad. 

Sólo hay una forma de romper la disonancia entre lo que es, y lo que deseamos: 

o lo aceptas, 

o lo cambias.

DESCUBRIMIENTO.

 

Siento cada gesto, cada sonrisa, cada mirada...

y descubro que las palabras han perdido su valía.

Y ya no puedo utilizarlas. 

Cuando el amor parte de lo más profundo

no hay imágenes, sonidos, aromas o palabras.

La mente y sus evocaciones nos abandonan

dejando paso al tacto.

Y sólo hay amor,

amor indescriptible y profundo.

Gracias.

... Labriego ...

[...]

Sus manos, grandes y gruesas, son capaces de tapar el sol en una mañana soleada. Su piel, seca y agrietada, recuerda al trabajo implacable de largos jornales a solas, con el sudor corriendo como la  mar salada por su espalda.

Su mirada es firme y viva, no teme, actúa con la exactitud de sentirse capaz, de saberse diestro en una labor que ama como a su hermana. Ha nacido con ella y para ella. Se conocen tan bien como el calor del verano y las cigarras.

Todavía hoy permanece en su recuerdo el primer contacto con su amada tierra. Con brillante clarividencia evoca la luz de aquella mañana, el reflejo en la escarcha del sol, implacable y devastador en tiempos de sequía, humilde y benefactor en la tierra húmeda y bien trabajada. Sus manos, aun tiernas, sujetaban del astil un azadón de madera recia, desgastado por el uso y la fuerza que su padre imprimía a cada azada, capaz de romper en dos la roca más sólida y compacta. Sus piernas, enraizadas, mantenían su cuerpo erguido y firme contra la tierra. Y su mirada, su mirada orientada al frente, al horizonte infinito donde le aguarda la nada.

Entonces aquel todavía niño no conocía el tedioso castigo que suponía su inminente tarea. No conocía la intensidad del abrazo a su apero y lo que duele la sangre cuando revientan las llagas de amarla.

Aquel entonces todavía era ese niño solitario y distante, amigo de su estampa en la llanura infinita de los campos de labranza, arropado por animales domésticos y montones de vieja paja amarilleada.

[...]

Labriego.

Labriego.

El camino está todavía helado cuando sale de casa. El aire, frío y húmedo, entra en su pecho con respiración lenta y acompasada. En sus manos su herramienta, su amiga y compañera, la que le acompaña los días a sol y a sombra, de la que nunca se separa. Un azadón desgastado a base de golpes contra el conjuro de la tierra y sus entrañas. A veces centellea, arremete contra la piedra entre el terruño, la saca de su escondite, inerte y cobarde, escondida de la luz como un murciélago en una noche cerrada.

Pero otras se hunde en lo más profundo a la mala hierba, desafortunada y efímera, desterrada de su hogar que otras ocuparán para cumplir con lo que ella no puede por falta de casta.

[...]

Espacios.

Despierto en la fugaz transitoriedad del espacio y el tiempo en que sobrevivo.

La amalgama de actividad que compulsivamente consumimos, copa el aire que respiramos y nos ahoga en una atmósfera que lejos de ser nuestra aliada, se convierte en enemigo cuestionable del último resquicio dónde ni pensar ni hacer, sino ser y sentir.

Recóndito escondite que reconcilia y pacta entre lo que se ve y lo que realmente soy,  para no dilatar la funesta línea que me empuja y me separa de mí, y me arrastra al tú y mi imagen en ti.

Anhelado espacio al que con el líbido del recién enamorado, me abrazo y amo en silencio, encadenado al aroma de la soledad buscada entre la muchedumbrosa gente y su murmullo ajetreado.

Un trocito.

Un trocito.

Gente caminando que se cruza.

Labios que articulan su verdad.

Oídos que perdieron su valía,
mientras las voces resguardadas del frío,
esperan un sol que desespera fuera.

Individuos unicelulares,
indivisibles,
imperceptibles,
inapacibles.

Asustados por un miedo
que les impide ofrecerse,
les impide darse.

Les impide dividirse y dar un poquito más,
un trocito de sí.

Ese poquito más que te hace sentir vivo.

Ese poquito de ti que no pierdes,
sino que ganas al multiplicarse en el otro.

Y, que al crecer,
se convierte en la risa,
en la música
y en la boca por besar.

Paseo.

Paseo.

A media luz la mirada,

el paso,

la sombra

y la roca tallada.

A media luz el recuerdo,

el viento,

las hojas

y el murmullo de las ramas.

Camino entre plazas y calles,

entre iglesias y arrabales.

Paso entre fuentes y farolas,

Entre parques arbolados

y bancos a solas.

Un beso entre el hombre y la noche,

entre el pecho y la nada.

Mi mano esperando tu abrazo

y una sonrisa que se escapa.

Vive de la Risa.

Vive de la Risa.

Abre bien la boca

enseña los dientes.

Rompe el silencio

no esperes porqué.

Sonríe a los demás

y ensancha el alma.

Vive de la risa.

Dos manos y una boca

Dos manos y una boca

rozaban mi piel

sin tan sólo quererlo.

Ellas no lo sabían

pero mi cuerpo ya se había embriagado de su sonido y su luz

cuando las primeras palabras salieron de sus labios.

Mis manos sueñan con su boca

cuando mi boca desea ser tocada por las suyas,

y es que bocas y manos tienen tanto que decir

que el tiempo es nada cuando las horas son risas y miradas.

Pero no siempre dos bocas y cuatro manos se desnudan cuando uno quiere,

y es posible que esta vez

todo se quede en ese deseo que habita entre dos cuerpos

pero una sola boca.

Como Olas

Son como olas, destellos de mi ser que van y vienen. Destellos que no se detienen y a veces no llegan ni a la pubertad.

Nacen en silencio sin que nadie los vea y van tomando forma. A veces casi no se ven, rompen con timidez en la playa como si les diera vergüenza. Pero otras crecen y crecen porque vienen de muy dentro. Y crecen tanto, que da miedo que rompan no vaya a ser que hagan demasiado ruido.Y las callamos, las destruimos, las aniquilamos.

Ruido, miedo al ruido. Un miedo de adulto que se nos ha echado encima a todos y nos gobierna sin haberlo elegido. Un ruido que nos ata de pies y manos y nos amordaza. Nos hace prisioneros y no nos deja reír, cantar, jugar ni amar como cuando todavía no nos aterrorizaba.

Miedo, yo me abrazo al miedo y busco en mis adentros. Lucho por desatar mis pies y mis manos y quitarme la mordaza.

Por que en realidad yo amo el ruido de esas olas, y vivir sin escucharlas es como vivir a oscuras por no querer abrir los ojos.

Raciocinio.

Raciocinio.

Jinetes de piel y uñas cabalgan a horcajadas de la desesperanza.

Un hilo de crápulas alabanzas empujan su destino.

Soterrado y oscuro.

Orientado al norte por que el sur recuerda la luz y el olor de la alegría.

Espacio desalojado para el que sueña con romper con una dinámica abusivamente homicida para los que creen más allá de lo materialmente material para creer en lo humanamente humano.

Seres desahuciados por la sociedad de la aparente opulencia y el exilio del esfuerzo que, en un póstumo esfuerzo apelan al multinacional irraciocinio en busca de un raciocinio vertical.

Un raciocinio gestado en lo efímero de la verdad para los que permanecen con los ojos cerrados.

Una idea que gestada en el individuo como parte indivisible de las masas, se propague como la más emergente de las epidemias.

Un raciocinio que signifique algo más que vivir,

para morir abandonado.

Hoy no me aguanto.

Hoy no me aguanto.

Hoy no me aguanto.

No soporto el peso de mis parpados

y el aire que expiro,

rezuma el aroma rancio y podrido

del corazón que vagamente me sustenta.

No existe pena más alta que la mía

y lejos de mi,

no encuentro consuelo ni en la sangre

ni en la sal que dulcemente escuece mis heridas.

Tan amargo y tan poco tacto,

tan frío y seco en tan desvalido cuerpo

que por no merecer,

no merece ni ser muerto.

Hoy sonrío a la mala suerte

y al caprichoso destino le pido,

que sin quererlo se lleve este infructuoso desaire

que limita las ganas de existencia de unos ojos,

que en otros tiempos fueron luz y guía

de un alma creciente y vigorosa como la mía.

               

Al servicio de los demás.

Los hombres, como los artistas, no solo creamos con las manos. La música, la pintura, los libros y cualquiera de nuestros actos tienen algo en común; parten de un ente individual que con personalidad propia, marca su camino y toma decisiones. Cada cosa que hacemos tiene su significado y consecuencia en el otro, son un acto de responsabilidad para con los demás y modelan nuestro entorno.

Hemos tenido la suerte de nacer con la capacidad de “hacer”, pero sobre todo con la de “ser”. Las posibilidades de nuestro cuerpo, la destreza de nuestras manos, nuestra manera de comunicarnos... todo son herramientas que de nada sirven sin la intención de actuar, de cambiar lo que nos rodea, si no las ponemos al servicio de los demás.

Mira a tu alrededor y pregúntate. Eres lo bastante sensible y observador para saber qué puedes mejorar. Tienes mucho que aportar, no desaproveches todo ese maravilloso potencial que espera entre tus manos.